lavra a dor

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Lavra a dor na pintura: Vincent van Gogh (1853–1890) foi um gênio atormentado, pra valer… ele tinha sérios problemas. Mas era gênio. E não se importava de “imitar” quem ele gostava, como Jean-François Millet (1814-75). Van Gogh fez, também, inúmeros quadros sobre os trabalhadores rurais, como por exemplo este O Ceifador (após Millet), de setembro de 1899 (todos inspirados nos mesmos trabalhos de Millet). E, enfim, não deixe de ver a animação Com amor, Van Gogh (2017).

Lavra a dor tem uma origem peculiar. Eu gosto desse verbo. “Lavrar” é uma palavra belíssima, de significados e discursos complexos e, por isso mesmo, perfeita em si mesma. Sei que a tomada de consciência é difícil, e que, ainda, é um processo longo, mas também sei que é necessário e duradouro, é transformador e revolucionário.

Além disso, quando você toma consciência do que faz, por que faz, para quem faz, dificilmente continua fazendo do mesmo jeito. Ou seja, entra um pouco de Autodescoberta, autoconhecimento. Sim, é político também. E é econômico, social e cultural. Portanto, é tudo, porque pode revolucionar qualquer coisa. É lavra a dor. O que você quer lavrar em sua vida? Se você passar pelo mesmo processo doloroso que o lavrador passa todo dia, talvez você saia disso diferente, melhor.

Considere isso: ele, certamente, poderá mudar sua realidade, ou no mínimo ficará mais empático. Assim, um dia, talvez as sementes sejam ideias e reflexões. E um dia, nós, urbanoides, comeremos tudo isso. Sem agrotóxicos. Lavra a dor é um poema sobre a vida do trabalhador rural. É uma reflexão sobre o que pode brotar nele (no lavrador) e o que poderia brotar em nós também. Boa leitura!

Recolhe a pá e o pé do chão. Caminha suado solitário. Carregando sementes de vida. De comida ou ilusão. Projeta um olhar confuso. No horizonte do crepúsculo. Um raio de luz ofusca a direção. Cada músculo do corpo gritando de dor. Quando vai colher as suas dores? Quando vai lavrar seu corpo desta confusão?

Ele não sabe de onde vai tirar sentido: num palmo de terra fértil, valendo sangue, ou na palma fechada, inútil sem coração.

Como vai, não sabe Mas da chegada, já sabia o plano. Recolhe a roupa e descansa o dia. E da mente vem um turbilhão dentro de seus olhos. Um horizonte. Semeando uma ponte. E buscando quem atravessar.

Carregando a pá. E o pé ficando na mão. Pensa no que dói. Se a dor existe. Só na terra ou no corpo. (ai, que bom, viver espalhado no ar.). Lavrar o vento que não fica. Lavrar o que não para. Lavrar o mar. Que brilha e leva sem dor. Outro dia. A mesma espera. A pá e o pé no chão. A terra que respira. O corpo suado levando sementes.

Mas um dia: brotará o pensamento e a reflexão. E retirará o que tem dentro de si. Mas e ferramenta?

irá arar os olhos como faria na terra. Mas onde nascerá o plantado?

na terra, ou nele?